The Spy Who Fucked Me

Elle cogne fort, la porte tremble. Escarpins noirs de six centimètres, dentelle noire coincée sous un trench en soie. Elle dit s’appeler Lucy Heart, la voisine, le Wi-Fi est mort et elle a un gros deadline. Tu ouvres plus grand. Elle passe devant toi et l’odeur arrive en premier — sucrée, épaisse, bizarre. Tout part en vrille. Prochain souvenir net : tu es attaché avec des liens en plastique à la chaise dans ta chambre, bras tirés en arrière, jambes écartées. Elle est déjà en lingerie, les talons toujours aux pieds, accroupie entre tes cuisses. Pas de préliminaires — elle te claque les couilles une fois, deux fois, regarde ta queue quand même qui tressaute. Comme ça ne te fait pas parler, elle écarte le string et s’empale direct, serrée, trempée, précise. Chaque rotation de bassin lui arrache une question de plus ; chaque fois que tu traînes, elle s’enfonce plus fort, talons plantés, seins qui sautent dans le soutien-gorge demi-coque. Elle se penche, cheveux blonds qui frôlent ta figure, et te balance exactement ce qu’elle va te faire si tu continues à jouer les héros. Elle te retourne sur le lit, poignets toujours attachés au-dessus de la tête. D’abord une pipe — lente, crade, beaucoup de contact visuel — puis elle remonte dessus, te chevauche jusqu’à ce que tu halètes son vrai nom. Elle te laisse la retourner, te laisse la pilonner par-derrière pendant que les talons s’enfoncent dans le matelas. Chaque coup de reins devient plus lourd, plus lent ; le pollen te maintient dur mais bon à rien d’autre. Elle jouit fort, une fois, deux fois, puis te remet sur le dos et te termine avec sa bouche, prend la dernière giclée sur la langue et les seins pendant que le casque VR enregistre tout en 180°. Sa carte est déjà dans son sac quand ta vision redevient claire.